Oslo em 2000. Estavam a preparar a Câmara Municipal para o milénio. Renovações padrão, principalmente. Então eles ouviram. Um sino. Apenas um dos quarenta e nove. Fora de sintonia.
A maioria das pessoas o teria derretido. Ou escondi-o em um porão com uma etiqueta de vergonha anexada. Oslo escolheu o armazenamento. Um exílio tranquilo para uma peça histórica de bronze de 1,4 tonelada. Ficou lá. Torcendo. Esperando. Ignorado.
Avanço rápido de vinte anos. O artista A K Dolven não poderia deixar tudo de lado. Ele desenterrou. Ele trouxe de volta. Mas não para a torre. Ele o arrastou para Honnørbrygga, bem em frente ao prédio onde ele morava. Pendurado ali. Suspenso por um cabo de 30 metros. De frente para sua antiga casa.
O silêncio pesa quando você é feito de bronze.
Por que aquele local específico? Porque a história adora uma história de fantasmas. Foi aqui que o Rei Haakon VII saiu do navio em 1945. Retornando do exílio após a Segunda Guerra Mundial. Um momento de triunfo. Um momento de retorno. Agora também há um sino desafinado. Retornando de seu pequeno exílio.
O compositor norueguês Rolf Wallin se envolveu. Ele escreveu uma peça. Não apenas barulho. Uma conversa. Os sinos da torre – os perfeitos – lentamente começam a falar com o estranho. Eles sincronizam. Juntos novamente. Desarrumado e harmonioso.
Você pode tentar sozinho. Realmente. Vá até lá. Procure o pedal de guitarra aparafusado ao chão perto de um pilar. Pise nele. Bang toca a campainha.
É perfeito? Não. Está errado. Isso entra em conflito se você ouvir com atenção o suficiente. Mas sozinho? Sozinho ele canta através do fiorde. Uma canção de ninar estranha e torta. Parece melhor para os erros, quase. Como todos deveríamos.
As pessoas se aproximam. Pise. Ouvir. Eles não consertam a nota. Eles apenas tornam tudo mais alto.
